palabras

Es un asco vomitar palabras
así como hago
cuando estoy descompuesta...
Es un inmundo vahído
el que me marea con hedores
de palabras viejas...
Las pobres salen de a puchos,
se acomodan y arman pirámides
de sonidos...
Sin dejarme de dar
los vahídos...
ni molestarme los hedores...

Pobrecitas,
transpiran.
Arman ligazones caprichosas
y levantas más edificios
-equilibrados
sin equilibrio (se caen),
sucios-.
Y ahí se quedan
apaciguadas
esperando que la primera lluvia
las lave...
Para que venga alguien
y acepte:
-También son las mías.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.