María

No importa el porte de la acción histórica
sino el don cotidiano

María
qué María de reyes
de los mares venida:
subida de olas
en tierra des-tierra
pululando conquistas.

No te hiciste la América.
Te hiciste el Río
plantando manzanos
volando azufre
curando las plagas
al borde del agua
OSCURA.
RÍO NEGRO. MARÍA.
El útero de tus hijos
“galleguitos”.
La tierra de tus callos.
Los surcos de tu cara
-acequias-.
Es tu rostro. MARÍA.
La de los “Jezuzes”.

Que se estalle tu nombre
contra tu valle.
Por tus hijos creciendo
desde el dolor del barco.

Por tus miserias y el hambre
por tus Dioses y tus sueños
Que se desmorone tu nombre.
MARÍA.

La Universal.
Generadora de hombres,
el mito.

Acústica asonancia
reverbero de vida
resonación inconclusa
generaciones escritas.

TUS HIJOS.

María,

la nadie…




PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 20
1997

Quizá

Para el hoy
y el mañana
en un “quizá vos”.

Quizá haya llegado
al fin
el Amor
sin primera persona.

…que el amor venido
esté embebido de futuro
y vejez,
con los pañales cristalizados
en hijos de todos,
o de nosotros –todos-.

Quizá el verbo
sea sin sangre
y sin suicidios.
Quizá haya llegado el tiempo
de estar tranquilo,
con la otra mitad
en el aliento
cotidiano.

Quizá en este –AMOR-
esté la paz.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 17
Noviembre 1992

Ciudadano

Los entes caminan cansados regurgitando melodías extrañas. Ella y él, encapsulados en la ciudad monumental que ronronea autos y seduce las paredes. Ella y él, que se dicen y se dicen los números y los saltos y los días y sus vidas; que se amotinan gritando a cuatro vientos las cosas prohibidas –pero de tanto auto y tanto albergue no se oyen-. Los dos se estancan en las esquinas esperando que las ruedas pasen, y se dicen las canciones… extrañas… que quedan apioladas en las cavernas del cerebro, dando vueltas, cuando se separan…

PROPIEDAD HORIZONTAL

REVISTA 12
Diciembre 1989

Descriptivo

Un motociclista
pasa apurado por la vereda.

ES HORA PICO.

En la cordillera
los mosquitos atacan
y pican lo que deben
y lo que no pueden
(o al revés…)
Los pescadores se esconden
en las tinieblas
con el permiso (sin, a veces)
y el pique saltando a la vista.
Los astronautas de los bosques
con repelente en los poros
se acovachan en los fogones
y hacen olor a comida.
DESCRIPTIVO.

Los hombres- hombres.
El espacio un lugar
habitable.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 10
Mayo 1989

Nosotros somos

Con lo coloquial
hago la conversación
con que nos comunicamos.
Nos comunicamos
comiendo sandía de a pedazos
y somos locos
de la guerra
porque tuvimos una guerra
(o varias)
y no nos dimos cuenta.
Seguimos conversando
plasmamos los papiros
con el movimiento de las moléculas
de aire
cuando abrimos la boca…
Somos abribocas
pero las moscas no nos entran
porque a veces la tenemos cerrada;
lastima;
hay que abrir mas la boca.
Y ahora nos quedamos en silencio;
el tema va desapareciendo
mientras deja un pensamiento
y algo de recuerdo
(que capaz que no me acuerdo).
Y ahora nos miramos
y nos reímos de nosotros,
moviendo el aire de nuevo.
Después vamos a apagar la luz,
acostarnos con pocas frazadas,
y soñar con lo que no fue
y puede llegar a ser.


PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 9
Diciembre 1988

Ya

Ya es muy tarde
para encontrar los espacios ocupados
pero demasiado temprano
para notar las ausencias.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 8
Agosto 1988

Dale

Dale,
seguí fingiendo
con la letra cambiada
con el cuerpo disuelto
y la semilla de plástico
híbrida.
Seguí estando caligráfico
con el lápiz en los dedos
y las cuentas en los rulos.
Seguí mirando anacronismos
síndrome de la vida de los pueblos
seguí en el estúpido estado
de vivencia
con el interés de vivir
cebollado en lágrima de piedra.
Seguí caminando en escalera opulenta
escuchando el crujir del otro
que te hizo estéril tu tierra.
Seguí diciendo “tu tierra”
Y no la comprendas Madre.
Cinismo el tuyo
de tu instante fraudulento,
seguí tranquilo
socializando sociología
antropólogo
beduino
indio.
Seguí siendo incesto
del reo “espacio”
con el “sin espacio”,
seguí estando quieto
tranquilizate,
que me duele el pecho.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 7
Mayo 1988

Expedientes

Los sellos que sellan, sellatura
Expedientes que se doblan con los sellos
los dolores de los hombres en las hojas,
los pedazos de las vidas en los cuellos,
las manos atadas con cadenas,
prisiones delitos
estruendos los ruidos
pocos gritos escaleras
oficinas intermedios…
Y los hombres acusados y excusados
de morirse poco a poco
en esta Tierra.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA EXTRA
Diciembre 1987

Hoy

Hoy, mis manos de pan
y de comidas,
de coseres y quehaceres,
abren todas las ventanas
a la lluvia.
El olor de las gotas
con la tierra,
y las plantas
y los revoques
se relaja entre las maderas,
las ventanas
y las puertas.
Y mis manos se abren,
respirando frescor
para recordar la primera lluvia,
de la primera casa
de nuestra primera vida.
Eran las risas,
Los cantos,
la poesía rugosa,
las plantas pequeñas,
las cuchillas en el piso
el gato
y el mismo tren de ahora.
La primera lluvia
-la de ahora apenas respira-
era con los ojos de susurros
y las gotas redondas.
Era un abrazo, felices,
con todos
cerca…
La primera lluvia
abrió las ventanas
con las manos sin quehaceres,
tan solo con caricias.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 6
Agosto 1987

A tía Rosaura

A tía Rosaura

Cuando me huelo por dentro
y me palpito…
Cuando no me animo a llorarme
los ojos.
Y cuando ya no tengo frío
allí comienzo…
En el letargo, en la penumbra,
con los cantos de las ánimas
y los pies desnudos,
elevando…
me…
Es cuando me traslado
en las andas de los tiempos
y cuando pienso que no importo,
que dadora soy de vida
… que ya no importo…
Y aún me elevo,
dejando etéreo mi recuerdo
en los otros que me vieron…
Así sí puedo,
elevarme
y dar de mí
la bruma solemne del murmullo
y dar de mí lo que queda:
la vida de mis hijos,
estancia de amor en el camino.
El recuerdo,
el ejemplo.
Cuando pude elevarme,
cuando pude,
me sentí feliz
al fin
pudiendo…

REVISTA 5

Setiembre 2006

Ladrillo

para ver la imagen completa apreta la manito arriba de la foto.

Poné un ladrillo
animate.
Redondo redondo…
Ladrillo granate.
Poné. Hacé una puerta
una puerta de alambre
y ponele candado
cerrado con llave.
Y anidá adentro
como hacen las aves…
Encerrate
adentro
hasta que te maten.

Y callate.
¿Para qué hablar?

REVISTA 4

Abril 1986

Ejecutan

Ejecutan,
fabrican,
caminan.
Piden, ruegan
se arrodillan…
Y ellos son los dioses.

REVISTA 3

Diciembre 1985

Caja

Estamos dentro de una caja de resonancia
blanca, áurea,
redonda…
Una caja que suena quejumbrosa
al moverla.
Que maúlla y desafina.
Estamos dentro
sumergidos
en su elástico contorno.
Estamos de pie
ante nosotros
-dentro de nuestro cuerpo-
que resuena…
quejándose de nosotros.

REVISTA 2

Setiembre 1985

Un mundo cuadriculado

Un mundo cuadriculado
con cuadrículas de resortes blandos
y olores de pantanos.
De un mundo cuadrangular
en donde el viento se esquirla en cuádruplos
y los pastos en tiras cuadradas
de color pasto.
Con las camperas azules
y la cara redonda
-cortada en cuadros-.


REVISTA 1
Junio 1985

No mato

No los mato
para no seguir dándome cuenta
que me están matando,
a mí,
primero…



Todavía
no maté ningún mosquito
en la pared limpia.
Porque los mosquitos ensucian
las paredes
con sangre de humanos…
Y me da miedo...


REVISTA UNO
Junio 1985